Andersens Märchen

Die Gesellschaft ist weit und wunderlich. Ein armer Prinz verkleidet sich als Schweinehirt, um eine Prinzessin auf die Probe zu stellen, die kunstvolle Spielereien einer echten Rose und einer echten Nachtigall vorzieht. Ein junger Tannenbaum, der sich unablässig älter, größer und anderswo wünscht, lässt die Gegenwart ungenutzt an sich vorüberziehen. Ein Splitter aus einem bösen Spiegel dringt dem Jungen Kay ins Auge und ins Herz, und die kleine Gerda macht sich allein in einem Boot auf, ihn zu suchen, gibt dem Fluss ihre roten Schuhe und bahnt sich verhandelnd ihren Weg durch eine Verzauberung nach der anderen. Ein Gelehrter schickt aus einer Laune heraus seinen Schatten über die Straße, um ein Haus zu erkunden, das bewohnt scheint und doch nie eine Menschenseele zeigt.

Andersen schreibt mit der Wärme eines Erzählers und einem wissenden Augenzwinkern, wendet sich unmittelbar an den Leser und lässt eine Geschichte mit dem Eingeständnis enden, sie sei vielleicht gar nicht wahr. Die Prosa kann plötzlich zu leuchten beginnen: eine Teekanne, die mitten im Satz zu einem lebendigen Baum emporwächst, ein angezündetes Streichholz, das zu einer ganzen Welt aus Wärme und Licht erblüht. Unter all der Verspieltheit fließt ein zarter moralischer Strom: dass Aufrichtigkeit mehr wiegt als Rang, dass Erinnerung eine Art Gnade ist, dass Wünsche dann am gefährlichsten sind, wenn der Wünschende nicht bereit für sie ist.

Es sind Märchen, die sich über Generationen hinweg ihre Fremdheit und ihre Güte bewahrt haben, klein genug, um sie eines nach dem anderen im Lampenlicht zu lesen, tief genug, um einem noch lange im Gedächtnis zu bleiben. Auf der einen Seite der törichte Umzug eines Kaisers, auf der anderen ein Mädchen mit seinen Streichhölzern im Schnee — und überall das leise Beharren darauf, dass das Herz am wahrsten sieht.