حول العالم في ثمانين يوماً

لكن العالم يأبى أن يجاريه. فحين تنتهي سكة الحديد الهندية قبل اكتمالها، يكتفي فوغ بشراء فيل، وفي الغابة التي وراءها ينتشل أرملة شابة، تُدعى أوضا، من قربان قسري؛ فتنضم إلى الرفقة بينما تندفع صوب هونغ كونغ بالقطار والباخرة. وفي إثره يأتي فيكس، محقق لندني صغير القامة حاد النظرات، مقتنع بأن هذا السيد الرزين ليس إلا سارق مصرف هارباً، فلا ينفك يدبّر عائقاً جديداً تلو الآخر. وهناك باسبارتو، البهلوان السابق، الوفيّ المنكود الحظ، الذي يُزَجّ به في كل كارثة قد يخبّئها الطريق. كل ما أراده حياة هادئة.

يكتبها فيرن كأنها دفتر حسابات وساعة توقيت في آن، حافلة بالمسافات والتكاليف والجداول الزمنية، متوقفاً عند كل مكان جديد بصفحة من الجغرافيا قبل أن ينطلق السرد من جديد: أشرعة تحفّ كأجنحة بيضاء عبر إعصار، ومئة من رجال السيوكس يقفزون على قطار يمضي، وحبال معدنية تغنّي كأوتار كمان فوق الثلج. وتسري الفكاهة تحت كل ذلك، جافة رصينة، إذ تختزل معظم المواقف الكبرى إلى حساب بسيط.

غير أن ما يبقى في النفس هو الحساب الأهدأ: صاحب أكبر خسارة محتملة هو أثبتهم جأشاً، والمحقق الذي عقد النية على إيقاع فوغ في الفخ يجد نفسه يتلقّى لكمة دفاعاً عنه، وفي مكان ما بين بومباي والأطلسي تتحول رحلة بدأت من أجل رهان إلى شيء ما كان بطلها ليفكّر يوماً في إدراجه ضمن جدوله. وأما إن كانت الثمانون يوماً تكفي فتلك مسألة ساعات — وفوغ، بالطبع، يعدّها واحدة تلو الأخرى.